文艺生涯
月光透过斑驳纱帘，在阳台上投下一片清凉的霜 。
我蜷缩在被窝里，听着窗外咆哮的冬风裹挟着砂砾拍打着玻璃，模糊间闻到一缕槐花香 。这味道像一根银线，拽着我的灵魂穿过秦岭的云雾，飘向黄河之畔的老家河南 。
我站在村口的老槐树下，虬结的枝干擎着漫天星斗，树冠深处悬挂着奶奶亲手系的红绸铜铃 。
夜风掠过时，叮叮当当的声响惊飞了枝头的雀儿，却惊不醒树下石板上瞌睡的黄狗 。
五岁那年的端午，我踮着脚扯着奶奶的袖口问：“铜铃为啥挂这么高？”
“铃铛声能在卫河湾里转三圈，飘三十里哩！”奶奶明丽的眼睛望向远方，“游子闻声了，就知道家在哪儿了 。”说完，她用粗糙的手指沾着艾草汁，在我眉心点了个翡青翠，那抹温热的触感至今还在额间发烫 。
我转过晒着玉米的砖墙，灶屋的木格窗棂漏出暖黄的油灯光 。奶奶佝偻着背在灶台前忙碌，铁锅里翻腾的粉浆面条咕嘟作响，蒸腾的水汽模糊了她鬓边的银丝 。
奶奶总说：“咱新乡的粉浆得用老浆头发酵三天，配上小磨香油才出味儿 。”
十五岁的清明时节，我顺着奶奶手指的偏向，迎着晨光，看院里枝头希罕的香椿芽，总也看不清，一如现在梦中的身影，徐徐朦胧、模糊 。
我沿着卫河堤岸长满青苔的石阶往下走，河滩芦苇丛中突然飞出流萤，似乎银河碎成了万千光点 。河面映着粼粼波光，明暗闪灼间，我似乎望见了河底唐宋的沉船甲板和元明的青花瓷片 。转头，却再也找不到河岸那棵儿时刻下名字的老柳树 。
龙王庙的飞檐挑着半弯残月 。月光下，我穿过晾着丰收的麦子的街道 。老屋的门轴发出熟悉的吱呀声 。奶奶站在爬满牵� ；ǖ那浇畔�，怀里抱着我儿时的虎头鞋，发梢上沾着和面留下的些许银白 。
十八岁离乡那日，奶奶偷偷在我行囊里塞了包黄土——老家民俗说，异乡水土不平时需用故土协调 。现在隔着晨雾望她，竟比影象中矮了半头，像棵被岁月抽干水分的枣树 。
蓦地惊醒，墙上的挂钟指向五点三十七分 。楼道里已经有人起床上班 。我探索着从床头抽屉里翻出谁人褪色的香囊，内里藏着卫河滩的贝壳与老屋墙根的土 。
窗外的月亮依旧悬在枝头，却再照不见龙王庙飞檐下的铜铃 。（大梵宇矿 尚乡宁）
编辑：达文娟
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